De zapatos. De charco seco.

Y todo lo más que espero es una piedra en el zapato. Un charco lleno de barro. Ni siquiera tengo tiempo. Puto tiempo demacrado. Espacios. Risa y carmín desdibujado.

Un minuto, cantó. Tan solo un minuto. El minuto de una vida. Guardado en una cajita. Escondido en su rincón, perfectamente asomado. Con sus achaques y heridas. Con charquitos en el alma... con piedras en los zapatos... con barro por el costado.